El asesino y su dibujo
Hartos de buscarme, no repararon en sutilezas cuando al fin creyeron encontrarme. Me dispararon ocho veces en el pecho y noté ocho picotazos de mosquito, de mosquito grande. Apenas me tambaleé. Cortaron mi cuello, mis brazos, mis piernas y mis pies, lanzaron mis diecinueve dedos al aire y mis ojos fueron testigos de cómo todas mis partes, presas de una efervescente intensidad, se reagrupaban de nuevo. Salí indemne y sonriente de las llamas que provocó la gasolina ardiendo sobre mi delicada piel. Un yunque aplastó mi cabeza, una viga golpeó mi corazón, el cianuro invadió mis venas. No se daban cuenta, pobres tontos, de que atacaban una ilusión, un mero dibujo animado. Gastaban su tiempo y sus fuerzas en destruir lo imposible, mientras mi parte física caminaba, elegante y misteriosa, por el paseo del río, atenta a no tropezar, saludando a las desgraciadas damas, clavándoles mi mirada.
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Mierda, ¡yo quiero ser ese!… cómo mola.