El barrio de Tomé
El Sr. Triptófano camina limpio por la calle, absurdamente limpio. La acera está a trozos, levantada por aquí y por allá, y los cubos de basura rebosan su porquería hacia el suelo. Él avanza con soltura y con la cabeza bien alta, usando el bastón para apartar bien sea algún trozo de basura molesto bien sea un chiquillo con ganas de incordiar. Llega por fin a la casa de Tomé, viejo conocido. Tomé es grande y de gran mostacho, y todos los días del año va con camiseta blanca de tirantes. Se saludan en la puerta, fuertes abrazos, altas voces, y entran.
Corina, la mujer de Tomé, tiene ya el té preparado, bien dulce, como le gusta al Sr. Triptófano. Su marido sólo toma té una vez al mes, con esa visita, y hoy no es una excepción. Corina, silenciosa, de ojos intensos y formas furiosas, sirve a los hombres en la mesa mientras ambos fuman. El Sr. Triptófano huele y prueba el té, abre el sobre que tiene delante y sonríe. Todo está bien.
Hoy no sucede como siempre. Hoy el Sr. Triptófano mira con pena a Tomé y le avisa de que los de arriba están cambiando las cosas, introduciendo nueva gente. Debe irse, le apremia mientras apura el té, porque ahora mismo tres hombres armados están en camino para matarle. Llegó la hora entonces, dice Tomé, y los dos asienten. El silencio se espesa y Corina lo rompe rasgando con una cuchillada veloz el cuello del Sr Triptófano.
Una infinidad de chiquillos revolotea por la calle en torno a tres hombres muertos que yacen en el suelo. Buscan casquillos de bala y revuelven los bolsillos. Tomé está de pie en la puerta de su casa, con los brazos cruzados, pensando en lo tontos, y pretenciosos, que suenan algunos nombres. Corina limpia el salón mientras fuera es la basura, poco a poco, la que va cubriendo hasta la sangre.
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tiene usted la capacidad de sorprenderme día sí día también
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