Morente
(Por Joaquín Sabina)
Esa voz que se juega la vida,
esos ojos llenando el vacío,
esos dedos hurgando en la herida,
esa liturgia del escalofrío.
Ese orgullo que pide disculpas,
ese sentarse para estar erguido,
ese añejo sabor de la pulpa
visceral del limón del olvido.
Esa revolución de la amargura,
ese inventario de la mala suerte,
ese tratado de la desmesura.
Ese cómo, ese qué, ese hasta cuándo,
ese pulso ganado a la muerte,
ese Enrique Morente cantando.
óle.
Toma ya el Morente.