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“A mí me pasa a veces que voy por las aceras

y se me ocurre un árbol”

Javier Peñas Navarro en “Adjetivos sin agua, adjetivos con agua” (1984)

El físico y poeta Agustín Fernández Mallo escribe en su recomendable y controvertido ensayo Postpoesía (Anagrama, 2009) que “La ciencia posmoderna entiende ya que los procesos físicos no son lineales, es decir, que si junto A y B, no obtengo el sistema A+B sino A+B+?…”

Esta ecuación, que ahora explica la ciencia, ya la conocía el arte. Sucede cuando un (buen) arquitecto asocia dos materiales y genera un espacio inédito; sucede cuando un (buen) poeta convoca dos palabras que nunca antes habían sido aproximadas y crea un nuevo sentido; y sucede, A+B=P2, cuando Woody Allen, inmenso retratista de ciudades, reúne sesenta fotografías, así sin más, y se limita a barnizarlas con “Si tu vois ma mère”, de Sidney Bechet, el gran clarinetista de Nueva Orleans y parisino de adopción a quien se tendría por el primer gran solista de la historia del jazz si no fuera por un tal Louis Armstrong.

Técnicamente, no es más que un maldito powerpoint con música. Pero, en manos de Woody Allen, es una joya.

Así arranca Midnight in Paris (2011). Uno se sienta en un cine, se apagan las luces, se ilumina una pantalla enorme y se siente atrapado durante tres minutos.

Una delicia.

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Por Mario Benedetti, a quien seguro no le hubiera importado que en esta ocasión se lo dediquemos a la memoria de Manuel Fraga.

Vamos a festejarlo
vengan todos

los inocentes
los damnificados
los que gritan de noche
los que sufren de día
los que sufren el cuerpo
los que alojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden
los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan

vamos a festejarlo
vengan todos
el crápula se ha muerto
se acabó el alma negra
el ladrón
el cochino
se acabó para siempre
hurra
que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica

cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices

hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas

se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponernos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera

vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto cualquiera

vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda.

]]> http://blog.franlopez.es/2012/01/19/obituario-con-hurras/feed/ 2 http://blog.franlopez.es/2012/01/10/soneto-de-ano-nuevo/?utm_source=rss&utm_medium=rss&utm_campaign=soneto-de-ano-nuevo http://blog.franlopez.es/2012/01/10/soneto-de-ano-nuevo/#comments Tue, 10 Jan 2012 15:48:14 +0000 josemalo http://blog.franlopez.es/?p=8466

Que se pierdan de vista las dioptrías,
las hormas de las normas, los papeles,
las celdas de la voz, los anaqueles
del caldo del arroz de la apatía,

los atajos de la melancolía,
las llaves del portón de los cuarteles,
el mando militar, el de la tele,
el cuándo sin ayer ni todavía,

y que irrumpa la calle en las ventanas,
la cara de las cruces del futuro,
las carreras sin luces de los besos,

que se claven los pies en las mañanas
y la vida, como en un viejo muro,
se filtre por los poros de los huesos.

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Una vez escuché una conferencia de Luis García Montero en la que alguien le preguntó por el consabido asunto de la "inspiración" en poesía. Entonces Luis contó cómo conoció a su amigo y también poeta Felipe Benítez Reyes.

Y es que, además de poeta, Felipe Benítez Reyes también ejercía como crítico literario. Luis contaba que una vez leyó una crítica suya a un libro de poesía e inmediatamente decidió que tenía que ser su amigo por dos motivos: uno, por lo bien que le había caído, y dos, para tratar de evitar que alguna vez escribiera algo así sobre él. La crítica que había escrito Felipe a aquel poemario constaba de una sola frase, que venía a ser algo así: “En la solapa del libro se dice que la autora lo escribió en un arrebato poético de tres días. Después de leer la obra, el lector se preguntará por qué tardó tanto”.

Y me acordé de todo esto porque me he topado en el blog de Felipe Benítez Reyes, Mercado de Espejismos, con un artículo suyo sobre Leonard Cohen, de quien se ha escrito mucho recientemente, pero en pocos casos de forma tan bella.
Y ya está. Valga como homenaje a estos tres poetas en particular, y en general al mundo de la poesía, al mundo del rock y a sus afortunadas intersecciones.
Por la gracia de Dylan.

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hoy entendí los árboles
la calma
la interminable paz de mecedora
la sombra de las ramas bailando en las fachadas
la rabia con que el aire discrepa de lo quieto
hoy entendí las bóvedas del tiempo
y la gótica esencia del invierno
la arena de las playas
rompiendo suavemente contra el agua
y el vaivén de las voces

hoy entendí las vetas escondidas
debajo de los vértices del frío
y la ovación cerrada de las hojas
a las tardes en vilo
hoy entendí las calles onduladas
desembocando lentas en un río
que se las lleva lejos
y el rastro de futuro que deja la esperanza

hoy entendí
por fin
la ocupación secreta de las ramas
la misión silenciosa de los troncos
que bajan de lo alto
para clavar sus manos en el piso
y mantener por siempre
a esta ciudad
suspendida del cielo

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Título original: Terrible Pancho
Año: 2010
Duración: 10 min 51″
Nacionalidad: Uruguaya
Dirección: Alejandro Rocchi
Guión: Alejandro Rocchi, Gonzalo Pérez, Andrés Cabrera
Fotografía: Diego Pavese
Actor protagonista: Gonzalo Pérez (Pancho)

El Instituto de Cine y Audiovisual del Uruguay (ICAU) organiza el segundo Ciclo Nacional de Cortometrajes “Servime un Corto” en 30 bares del país, consistente en la proyección de 8 cortometrajes relacionados con temas de bares y boliches.

Vamos a una de las sesiones. Uno de los cortos proyectados es Terrible Pancho. Terminada la proyección de cinco cortos, Terrible Pancho vuelve a proyectarse por aclamación.
Terrible corto.

Como espacio cultural de referencia en la blogosfera, “Palabras…” no puede dejar de saludar la aparición de esta obra y contribuir a su difusión planetaria.
En una breve intervención de los realizadores, el director revela que tanto la idea como el guión son concebidos a lo largo de una sola noche en estado de ebriedad. En un ejercicio de coherencia metodológica, el rodaje se lleva a cabo en iguales condiciones.

Para facilitar la apreciación de todas las sutilezas narrativas, a continuación del video adjuntamos un glosario de modismos y términos autóctonos (por orden de aparición), y subrayamos algunos detalles delicatessen.

Glosario:
Terrible: Excepcional, tremendo, muy bueno en su género o en su profesión. Aplicable a cosas o a personas.
Pancho: 1. Mote más usual en Uruguay para el nombre Francisco (al igual que Paco o Curro en España).
2. Salchicha o frankfurter. Se suele servir dentro de un pan de viena.
Claudia Fernández: Conocida y exhuberante vedette uruguaya.
Jorge Piñeyrúa: Popular presentador uruguayo conocido como El Piñe. Ambos conducen el programa Bendita TV.
Narita: de nariz prominente.
Morocho: Moreno.
“Iluminada y eterna…”: Archiconocida canción romántica de Ricardo Montaner.
No vengás a marcar: No vengas a hacer el ridículo.
Tricota: Tres.
Pocitos: Barrio montevideano.
Muzza: Apócope de pizza con muzarella.
“Flaquita… ¿pinta un garche? tingui”: (obviamos traducción)
Poner: Introducir.

Glorioso:
00:25 “un poquito de Bryan…”
02:25 “¡Peñarol nomá!”
03:10 “Un pancho, tiqui tiqui, tricota para las chicas”

Querida centinela,
no te preciso.
No te preciso,
para andar en la vuelta
del sacrificio
ni para abrir la puerta
del paraíso.

No te preciso
para inflamar candelas
de compromiso
ni poner en mis velas
viento insumiso.
No preciso tu palma,
querida amiga,
para sentir tu calma
ni tus fatigas
ni alinear mi alma
con la de Artigas.

Sin tu permiso,
tiemblo con la acuarela
del sol que quiso
manchar el horizonte
besando el piso,
bailo con las raíces
de los morochos,
salto con los gurises
en dieciocho,
me prendo a los matices
del diccionario
y brindo por el doble
del Centenario
a la izquierda del roble
que dijo Mario.
Me rindo a tu poesía
inimitable,
tu cariño, tus días,
tu Vilariño,
tus torres, tus garcías,
tu formidable
suerte de algarabía
tan disfrutable
y tu parte prosaica.
Y entre dos panes
viva la virgen laica
de los forlanes.

Qué quieres que te diga
de la tutela,
no la preciso, amiga
de mi entretela,
ya entró en mi norte agreste
el cosquilleo
de la savia celeste,
Montevideo.

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15ª Copa América

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Por Mario Benedetti

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube a resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

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