“A mí me pasa a veces que voy por las aceras

y se me ocurre un árbol”

Javier Peñas Navarro en “Adjetivos sin agua, adjetivos con agua” (1984)

El físico y poeta Agustín Fernández Mallo escribe en su recomendable y controvertido ensayo Postpoesía (Anagrama, 2009) que “La ciencia posmoderna entiende ya que los procesos físicos no son lineales, es decir, que si junto A y B, no obtengo el sistema A+B sino A+B+?…”

Esta ecuación, que ahora explica la ciencia, ya la conocía el arte. Sucede cuando un (buen) arquitecto asocia dos materiales y genera un espacio inédito; sucede cuando un (buen) poeta convoca dos palabras que nunca antes habían sido aproximadas y crea un nuevo sentido; y sucede, A+B=P2, cuando Woody Allen, inmenso retratista de ciudades, reúne sesenta fotografías, así sin más, y se limita a barnizarlas con “Si tu vois ma mère”, de Sidney Bechet, el gran clarinetista de Nueva Orleans y parisino de adopción a quien se tendría por el primer gran solista de la historia del jazz si no fuera por un tal Louis Armstrong.

Técnicamente, no es más que un maldito powerpoint con música. Pero, en manos de Woody Allen, es una joya.

Así arranca Midnight in Paris (2011). Uno se sienta en un cine, se apagan las luces, se ilumina una pantalla enorme y se siente atrapado durante tres minutos.

Una delicia.

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Una vez escuché una conferencia de Luis García Montero en la que alguien le preguntó por el consabido asunto de la "inspiración" en poesía. Entonces Luis contó cómo conoció a su amigo y también poeta Felipe Benítez Reyes.

Y es que, además de poeta, Felipe Benítez Reyes también ejercía como crítico literario. Luis contaba que una vez leyó una crítica suya a un libro de poesía e inmediatamente decidió que tenía que ser su amigo por dos motivos: uno, por lo bien que le había caído, y dos, para tratar de evitar que alguna vez escribiera algo así sobre él. La crítica que había escrito Felipe a aquel poemario constaba de una sola frase, que venía a ser algo así: “En la solapa del libro se dice que la autora lo escribió en un arrebato poético de tres días. Después de leer la obra, el lector se preguntará por qué tardó tanto”.

Y me acordé de todo esto porque me he topado en el blog de Felipe Benítez Reyes, Mercado de Espejismos, con un artículo suyo sobre Leonard Cohen, de quien se ha escrito mucho recientemente, pero en pocos casos de forma tan bella.
Y ya está. Valga como homenaje a estos tres poetas en particular, y en general al mundo de la poesía, al mundo del rock y a sus afortunadas intersecciones.
Por la gracia de Dylan.

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Espectacular (una vez más) la portada de Libération

Y para el que no la haya visto aún: el discurso (subtitulado) en Stanford.

Al final, siempre es la manzana.

Santiago Segurola

Título original: Terrible Pancho
Año: 2010
Duración: 10 min 51″
Nacionalidad: Uruguaya
Dirección: Alejandro Rocchi
Guión: Alejandro Rocchi, Gonzalo Pérez, Andrés Cabrera
Fotografía: Diego Pavese
Actor protagonista: Gonzalo Pérez (Pancho)

El Instituto de Cine y Audiovisual del Uruguay (ICAU) organiza el segundo Ciclo Nacional de Cortometrajes “Servime un Corto” en 30 bares del país, consistente en la proyección de 8 cortometrajes relacionados con temas de bares y boliches.

Vamos a una de las sesiones. Uno de los cortos proyectados es Terrible Pancho. Terminada la proyección de cinco cortos, Terrible Pancho vuelve a proyectarse por aclamación.
Terrible corto.

Como espacio cultural de referencia en la blogosfera, “Palabras…” no puede dejar de saludar la aparición de esta obra y contribuir a su difusión planetaria.
En una breve intervención de los realizadores, el director revela que tanto la idea como el guión son concebidos a lo largo de una sola noche en estado de ebriedad. En un ejercicio de coherencia metodológica, el rodaje se lleva a cabo en iguales condiciones.

Para facilitar la apreciación de todas las sutilezas narrativas, a continuación del video adjuntamos un glosario de modismos y términos autóctonos (por orden de aparición), y subrayamos algunos detalles delicatessen.

Glosario:
Terrible: Excepcional, tremendo, muy bueno en su género o en su profesión. Aplicable a cosas o a personas.
Pancho: 1. Mote más usual en Uruguay para el nombre Francisco (al igual que Paco o Curro en España).
2. Salchicha o frankfurter. Se suele servir dentro de un pan de viena.
Claudia Fernández: Conocida y exhuberante vedette uruguaya.
Jorge Piñeyrúa: Popular presentador uruguayo conocido como El Piñe. Ambos conducen el programa Bendita TV.
Narita: de nariz prominente.
Morocho: Moreno.
“Iluminada y eterna…”: Archiconocida canción romántica de Ricardo Montaner.
No vengás a marcar: No vengas a hacer el ridículo.
Tricota: Tres.
Pocitos: Barrio montevideano.
Muzza: Apócope de pizza con muzarella.
“Flaquita… ¿pinta un garche? tingui”: (obviamos traducción)
Poner: Introducir.

Glorioso:
00:25 “un poquito de Bryan…”
02:25 “¡Peñarol nomá!”
03:10 “Un pancho, tiqui tiqui, tricota para las chicas”

Ayer se celebró acá en el Uruguay el bicentenario de la Batalla de Las Piedras, en la que Artigas se enfrentó al imperio español. El ejército español cuenta con más hombres, con adiestramiento militar y con el armamento más avanzado de la época. La milicia de Artigas está compuesta por campesinos y algunos grupos de desertores del otro bando.

A la misma hora en que la revolución artiguista se rebela en Las Piedras, pero doscientos años después y en casa, al gobierno español se le sublevan otra vez sus administrados. Se concentran por miles en decenas de ciudades a lo largo del país en protesta contra los políticos de los partidos mayoritarios, que los han llevado a la peor crisis de su historia moderna.

Una de las frases más célebres de Artigas es “Mi autoridad emana de vosotros y ella cesa ante vuestra presencia soberana”. Ningún gobernante español, ni entonces ni ahora, ha dicho nada parecido.

El movimiento artiguista terminaría venciendo en uno de los hechos fundacionales del país que dieron inicio al proceso de independencia, instaurando la soberanía popular. Los gobernantes españoles fueron expulsados del poder. Estas cosas, a veces, pasan.

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Hoy, en Homenajes Porque Sí, Tete Montoliu.

Merodeo introductorio multidisciplinar propio de un blog como Palabras
En 1971, año en que se rueda la primera entrega de Harry el Sucio, Clint Eastwood, gran amante del jazz, debuta como director con “Play Misty for me”. “Misty” es una de las baladas míticas de la historia del jazz y es la composición más famosa de Erroll Garner, una leyenda del piano, con letra de Johnny Burke.
Años después sería adaptada al catalán por el escritor Jaume Picas, que además fue el autor, junto a Josep Maria Espinàs, de la letra del Himno del Fútbol Club Barcelona, con música de Manuel Valls i Gorina, estrenado en el Camp Nou en 1974, año del nacimiento de Fko.

Grande Tete
Tete Montoliu, ciego de nacimiento, catalanísimo y con un humor envidiable, en referencia al origen afroamericano del jazz, dijo “Yo cuando me miro al espejo me veo negro”. Consagrado como el mejor pianista que ha dado el jazz español y después de haber compartido escenarios con la élite del jazz mundial, afirmaba que si se dedicó al piano es porque no pudo ser futbolista del Barça.
Varias de estas citas están extraídas de un encuentro entre Tete Montoliu y otro genio recientemente fallecido, Enrique Morente, recogido en esta recomendable entrevista de Ricardo Aguilera. Ahí encontramos esta referencia de Tete a los ensayos y a lo que él esperaba de su relación con los músicos:
“Es muy importante que haya un contacto humano, que vayamos a comer, que vayamos a beber, que hablemos de cualquier cosa. Recuerdo muy bien los ensayos que tenía con Dexter Gordon, vuelvo a referirme a él. Nos citaba en Copenhague a las cuatro de la tarde y el ensayo consistía en tomar café, unos whiskys y allí nos explicaba la vida. Cuando terminaba decía que ya habíamos ensayado.”
Aquellos ‘ensayos’ con Dexter Gordon daban resultados como este.

Se trata de una versión de Billie’s Bounce, el clásico de Charlie Parker, genio y revolucionario absoluto del jazz, maestro del saxo alto e iniciador del bebop, a cuya biografía Clint Eastwood dedicó su película “Bird”.

Cerramos el bucle
De la mano de Clint regresamos al párrafo introductorio y llegamos al 23 de abril de 1996. Ese día, un año antes de dejarnos, Tete Montoliu interpreta “Misty” de Erroll Garner, adaptada por Jaume Picas como “Tot es gris”, con su amigo (y también culé hasta la médula) Joan Manuel Serrat, también genio pero de otro barrio musical, que se mete en un estándar del jazz y lo resuelve con discreción. Se agradece.

Pequeño epílogo en forma de coplilla
Y ya que salió por ahí el nombre de Enrique Morente, cerremos con un cuarteto que algún día me dio por bosquejar escuchando al maestro y que podría titularse, a la manera de un blues, Soleares para Tete:

Con otras faltas depende
pero si me faltas tú
el único que me entiende
es el Tete Montoliu.

Fuentes:
wikipedia
lainfinitaespiral.blogspot.com
Ricardo Aguilera

Puedes ver todas las viñetas en la galería.

Hace unos meses compartí con vosotros un soneto que pretendía ser una arenga para movilizar nuestras filas (empezando por mí, esta soldado que escribe). Una llamada a sacudir de nuestra espalda la rutina, a salir de la formación, a huir por una vez del orden, del sendero seguro pero a veces excesivamente estrecho. Mudanza defendía la apuesta por lo imprevisible, lo desconocido. La proposición era arriesgada, cierto, pero no me negaréis que también infinitamente más rica e inagotable.

No tardasteis en pronunciaros al respecto y comentar vuestros diferentes puntos de vista. Pero además hubo alguien, nuestro rapidísimo josemalo, que enseguida respondió sumándose a la propuesta y que lo hizo, además, en verso (!). Contestó con dos tercetos entusiastas y magníficos. Éstos, a su vez, tiraron del hilito de dos cuartetos más que se asomaban ya a mis dedos…
Así fue como vio la luz, un cinco de mayo, este SONETO AL REVÉS A CUATRO MANOS, DIALOGADO, que después se llamó Hierbabuena. Lo parimos a medias, y nació como una premonición de primavera de otras colaboraciones que, como no podía ser de otro modo, llegarían poco después (nos traerían, de hecho, mieses dulces de verano cosechadas en la Puebla de Cazalla, Sevilla).
Hierbabuena tiene música, casi nació ya con música. Nuestra intención es poder cantarla algún día también a medias, en vivo y en directo, con todos los espontáneos que quieran unirse a nosotros. Mientras llega ese momento, y para ir abriendo boca (y practicando, si os apetece), os recuerdo el soneto y os adelanto un borrador de su versión musical. Toda una declaración de intenciones a ritmo de rumbas para entrar en este otoño ligeros de equipaje, provistos de ilusión y de capacidad de sorpresa… y de poco más. El resto, al fin y al cabo, es prescindible.

-Me apunto a tu minuta, respiro clorofila,
incendio la maquila de las hojas de ruta,
abandono la gruta, dilato las pupilas,
si admites un recluta te llevo la mochila,
me salgo de la fila de los hijos de puta,
si otro pone la fruta me encargo del tequila.

-¡Admitido, recluta! Quedamos en el puente.
No olvides proveerte de tus ojos de niño,
de alegría sin causa, de sueños sin aliño,
de un par de zapatillas de estilo impenitente.

Y déjate en la gruta el lastre de la pena.
Yo llevo los limones pa preparar mojitos.
Echa también un ciento de versos infinitos.
Por supuesto, te toca a ti la hierbabuena.

[Enlace para descargar]
[Enlace para escuchar en GoEar]

(Por Joaquín Sabina)

Esa voz que se juega la vida,
esos ojos llenando el vacío,
esos dedos hurgando en la herida,
esa liturgia del escalofrío.

Ese orgullo que pide disculpas,
ese sentarse para estar erguido,
ese añejo sabor de la pulpa
visceral del limón del olvido.

Esa revolución de la amargura,
ese inventario de la mala suerte,
ese tratado de la desmesura.

Ese cómo, ese qué, ese hasta cuándo,
ese pulso ganado a la muerte,
ese Enrique Morente cantando.

‘Todo camino es una desviación.’
Roberto Juarroz.

La calle Corrientes podría adoquinarse con sus libros. Parece una invención de Borges. Estoy ojeando algunos cuando suena la alarma antirrobo en el momento en que alguien atraviesa el detector de la puerta. Se detiene y espera que alguien se dirija hacia él, pero nadie lo hace. El vigilante está a su lado pero ni lo mira. Finalmente, el comprador se acerca al vigilante, parece preguntarle por alguna dirección que este le indica amablemente y entonces se va. No entiendo qué ha pasado.
¿Tienen algo de Juarroz? No, señor, Juarroz está agotado. Me lo temía. Entonces recéteme algo de Liniers para la ansiedad.

Groso Liniers.

Salto de librería en librería, que en esta calle viene a significar prácticamente de local en local. ¿Algo de Juarroz? No tenemos nada. Ora acá, ora allá. ¿Juarroz? Agotado.
Un paréntesis, hablando de librerías. Una vez estaba en una librería en España cuando pasé la vista rápidamente por el letrero que suele estar encima de los pérezreverte, paulocoelho y compañía, y de repente comprendí, por fin, lo que quería decir: “Los Más Vendidos”. Cierro paréntesis.
Cambio de librería y encuentro una colección de bolsillo donde está Oliverio Girondo, no se lo pierdan:
Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

¿Y de Juarroz tienen algo? No, nada… busque en libros usados. Voy a una librería de usados y tampoco está allí, pero encuentro otra colección con muy buena pinta, ¡qué sin vivir! Paro a comer en la pizzería Güerrin, cerca del Obelisco, que me recomendaron con buen criterio.
Estoy harto de caminar y decido ir a tumbarme a los bosques de Palermo, huyendo del bullicio. Pero antes me dispongo a cruzar 9 de Julio, la avenida más ancha ¿del mundo?
Me planto ante la anchura, qué emoción. Se pone en verde, empiezo a caminar con una solemnidad que nadie parece compartir. Tres carriles de coches detenidos a mi lado izquierdo, una mediana y luego siete más. Me siento Moisés. La nube de peatones que atravieso tiene más población que muchas aldeas de La Mancha. Llego a la enorme mediana central y sigo caminando. A esta altura de mi día en Buenos Aires estoy prácticamente convencido de que soy Andrés Calamaro, así que resuelvo ponerme a canturrear (encerrado en mi torre de marfil / la soledad del cuarto del hotel / bajo el peso de mi propia ley perdí / mi propia ley que es el roce de tu piel) Me distraigo con las fachadas, pienso en hacer una foto pero eso me convertiría en un turista… no, no, elijo el glamour. Cuando me detengo frente a la otra calzada ya no recuerdo para qué quería cruzar, pero sigo adelante. Total, tantas veces en la vida uno sigue adelante sin recordar para qué. En lo que tarda el semáforo pasan delante de mí ¿200 coches? ¿300 personas? Una aldeíta más grande. Cuando por fin llego a la otra acera por poco levanto los brazos.
Tomo el Subte, allí me espera esta imagen.

“Cuide sus pertenencias. El Estado intentará robárselas mediante impuestos e inflación”. En el aeropuerto de Resistencia no pude fotografiar otro cartel, en este caso institucional, que decía algo así como “prohibido hacer comentarios inoportunos sobre secuestros de aviones bajo multa de…” Madre mía, ¿cuántos chistes tiene que hacer un país sobre algo para que el gobierno los prohíba? Qué maravilla.

Salgo en Plaza Italia en busca de los Bosques de Palermo (la fragancia de tu rosa en mi pellejo / que no pude borrar en cuatro días / malditas despedidas, me están volviendo viejo…). Al acercarme descubro que ¡no tienen rejas! ¡Quedan parques sin enrejar en el planeta! ¡Parques libres de ir a donde quieran! Entro. Esto está lleno de árboles. Árboles que saben lo que hacen. Busco el silencio, debe estar por aquí. Pienso en estos árboles en mitad de esta megaurbe y me acuerdo de la resistencia francesa. Cantan un silencio épico, como la marsellesa de Víctor Laszlo, que termina callando al tráfico. Y allá donde hay árboles tiende a haber siestas, besos, fútbol y guitarras. Encuentro mi lugar entre el voleibol, el lago y el viento. Y me dejo hacer.
(…mi dinero me lo gasto en elegancia / esperándote con ansia en Plaza Francia…)

Al cabo de un rato ya tenía medio escrito este post y decido irme. Me dispongo a cruzar una de las avenidas que bordean el parque. Cuando no vienen coches desde mi izquierda se me cruzan los que llegan de frente. Entretanto, el semáforo de peatones oscila entre el rojo y el rojo parpadeante. El peatón a mi lado que también trataba de cruzar me mira con la complicidad de un compañero de celda y dice “complicada la cosa acá”. No sé cuánto tiempo llevaba él aquí. Empiezo a considerar la posibilidad de quedarme a vivir a este lado de la avenida. Comienzo a buscar carteles de “se alquila” con la mirada cuando un tercer peatón se aventura a cruzar. Va a morir, pienso. Pero camina muy rápido y los coches lo esquivan. Comprendo que ese es el sistema. Hay que ir rápido. Los electrones no chocan. Y empiezo a caminar como Indiana Jones en la última cruzada por el puente invisible, es una prueba de fe, me digo… Lo siguiente que recuerdo es estar al otro lado.
Me dirijo al Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires, el MALBA. No está abierto, señor, cierra los martes. Malbita sea.
Esto es una señal. Y me encamino hacia la librería Norte, en la Recoleta, que, según me han dicho en calle Corrientes, tiene una buena sección de poesía, mi última esperanza. Hago la pregunta…
No señor, Juarroz está agotado.
Yo también.

(…otra vez va a ser mejor comprarlo hecho / al amor…)

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Debby no sabe nada, pero al menos sabe llorar.

Acaba de nacer. Estamos en 1953 y la pequeña Debby no sabe nada. No puede saber, por ejemplo, que tiene un padre, Harry, que a su vez había nacido 26 años antes en Plainfield, New Jersey, y probablemente lloraba igual que ella ahora.
Tampoco sabe, no puede saber, que su abuelo es profesor de golf y es alcohólico. Ni que su abuela es medio rusa y le gusta tocar el piano.
Tampoco sabe que tiene un tío, el tío William.

No todos los recién nacidos tienen un tío. Y menos un tío William. Pero ella tampoco puede saber esto, de modo que, a falta de una ocupación más atractiva, sigue llorando.
El tío William también había nacido en Plainfield, New Jersey, dos meses antes del crack de la Bolsa de Nueva York, en realidad muy cerca de una de las catástrofes más populares de la historia moderna, tanto que da vértigo pensarlo. Pero Debby, ni idea. Lo suyo sí que era vértigo, de una escala inabarcable… Aunque ni eso sabía, se limitaba a sentirlo.
William es dos años menor que su hermano Harry, al que adoraba. Cuando eran pequeños no hacía más que imitarle. Si Harry echaba a correr, William salía detrás. Si Harry iba a jugar al golf con su padre, William iba detrás. Si Harry se apuntaba a clases de piano por influencia de su madre medio rusa, que a saber de qué helada ventolera genealógica le venía la afición, allá que iba William y se apuntaba también.

Ahora Debby está empezando a caminar y se dispone a cubrir un trayecto de 80 cm entre Harry y el tío William, que acaba de volver del ejército. Ya sabe algunas cosas. Sabe, por ejemplo, que tiene un padre, aunque no conozca ni gestione la palabra “padre”. Y sabe, como mínimo, que existe el tío William, algo es algo. Aunque, para ser sinceros, aun no le atribuye ese parentesco con nitidez.
No sabe, en cambio, que aquellos genes rusos que traían remotos valses de nieve finalmente se impusieron sobre otras veleidades infantiles de los hermanos Harry y William.
Y otra de las cosas que la pequeña Debby sigue sin saber del tío William es que, cuando tenía sólo 12 años, sustituyó a su hermano Harry como pianista en una orquesta de baile. Ni siquiera William sabía, cuando se dirigía a un ensayo, que en algún momento entre el primer y el último acorde de “Tuxedo Junction”, su vida iba a dar un giro trascendental: descubrió que podía inventar una frase completamente nueva sobre las notas que estaba tocando. Cómo iba a saber Debby algo así, a quién le importa eso cuando tiene puesta toda su concentración en no precipitarse fatalmente a ese vacío, allí abajo, donde todo termina en un estruendo, y en llegar a los brazos del tío William, que la espera sonriendo en cuclillas para festejar la travesía.

Estamos en 1956 y Debby, de tres años, ya tiene más ubicado al tío William.
No obstante sigue sin saber cosas. No sabe que seis años atrás su tío se había licenciado en música en la ciudad de Hammond del Estado de Louisiana, donde dedicó sus noches a tocar en clubes con compañeros de clase. Ni sabe que después pasó tres años en el ejército, donde siguió tocando con una banda cerca de Chicago, ni que el último de esos años nació ella.
Eso sí, le consta que el tío William la adora. De hecho esto es lo único que le importa a la pequeña Debby de ese sujeto con gafas que viene a menudo a jugar con ella y al que ella también adora en exacta simetría.
Tampoco sabe que a su tío le han ofrecido grabar un disco y él se ha negado porque, aunque ya posee composiciones propias, considera que no tiene “nada que aportar”.
Ni sabe que un día, tiempo atrás, cuando ella sólo tenía semanas, el tío William había acercado una banqueta a un piano con la ilusión de componer una canción para su sobrina Debby. En ese momento el tío William no sabe, no podía saber, que está a punto de escribir una de las páginas más emocionantes e influyentes de la historia de la música del siglo XX.
Será un vals, piensa el tío William. Y posa sus manos sobre el piano.

30 años sin Bill Evans.
Plainfield, 16 de agosto de 1929 – Nueva York, 15 de septiembre de 1980

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Oscar Peterson
(Montreal, 15 de agosto de 1925 – Mississauga, 23 de diciembre de 2007)
Uno de los Grandes, a 85 años de su nacimiento. He acá el maestro:

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Hace unas semanas, Jose (josemalo) y yo (Luisa) decidimos embarcarnos en una aventura creativa: escribir, por primera vez en nuestra vida, letras flamencas. Como estímulo teníamos la convocatoria del III Concurso de Letras Flamencas “Francisco Moreno Galván“, una iniciativa del Ayuntamiento de La Puebla de Cazalla (Sevilla) en homenaje al célebre pintor y poeta que da nombre al certamen. La idea nos pareció muy sugerente y nos pusimos a trabajar. Al cabo de varias semanas de intensa experiencia creativa, de risas, de riñas (…“¡pero chiquillaaaaaa! ¿cómo me rompes la rima consonante al finaaaaal?”- “Si es que eres un talibán… ¡Que no tiene por qué tener todo rima consonante, niño!”) habíamos elaborado a medias una colección de letras a la que llamamos “A Palos (de ciego)”, y que firmamos como “Limón y hierbabuena”, seudónimo que nos parecía muy andaluz, y que de alguna manera tuvo su origen en este blog, en el post Mudanza. Y enviamos las copias solicitadas en las bases, sin más expectativas reales que lo enriquecedora que había sido la simple experiencia de escribirlas…

Hace unos días, nos comunicaron que nuestro trabajo había resultado premiado, sin que pudieran confirmarnos si se trataba del primer, segundo o tercer premio. Eso no se haría público hasta la misma noche del fallo oficial, el cinco de julio en La Puebla de Cazalla, a las nueve de la noche.

Acudimos, por supuesto, a la cita, y aprovechamos de paso la oportunidad para conocernos y vernos por primera vez. Comimos juntos en Granada con los hermanos de Jose, Fran y María del Mar, y su cuñado Koldo, Paco y yo. Fue un Encuentro con mayúsculas, con personas Encantadoras con mayúsculas. El primer regalo del día. Y además fue, por cierto, en el Restaurante Paprika, que dice ser un restaurante, pero en realidad es un paraiso de los sentidos, donde el cariño se nota en cada milímetro (¡ole Marisa!).

Ya en La Puebla, nos dirigimos al Patio de la Ermita, donde tendría lugar el evento. Conocimos personalmente al concejal de cultura, Jose Antonio Durán, que nos atendió de maravilla y nos ayudó a sentirnos muy cómodos desde el principio. Inesperadamente, unos minutos antes de comenzar el acto, supimos (por un lapsus, no estaba previsto que se filtrara esa información aún) que se nos había concedido el Primer Premio del Certamen… ¡No nos lo podíamos creer!

Al concurso, de carácter internacional, se presentaron un total de 41 trabajos, procedentes de toda España pero fundamentalmente de Andalucía, Madrid y Cataluña. También hubo participantes de México y Argentina. Formaban el jurado el poeta Antonio Murciano, el periodista Juan José Téllez y el cantaor Diego Clavel, tres figuras muy representativas del campo de la literatura y del flamenco. Juan José Téllez, periodista y escritor, justificaba así la concesión del Primer Premio a los versos ganadores:

“Se trata de un flamenquísimo diálogo a dos voces en donde la celebración de la vida y el quejío se ponen en valor en femenino y en masculino, con referencias actuales que no traicionan a su espíritu añejo. En la decisión del jurado primó, desde luego, la alta calidad literaria de los versos, aunque destaca a su vez la perfecta sintonía con la métrica jonda y su precisa acentuación, lo que permite su interpretación directa como cante.”

El segundo premio fue concedido a Máximo López Jiménez, de Paradas. El tercero fue para José María Carrillo Ramírez, de Morón de la Frontera. Estamos deseando leer ambos trabajos, para seguir disfrutando y aprendiendo.

Fue una noche mágica, el colofón perfecto de un día en el que no cesábamos de recibir regalos. Fue, como el propio Jose expresaba, “una Noche de Reyes” en pleno julio. En agradecimiento a La Puebla de Cazalla, entregamos al ayuntamiento un pequeño obsequio con una letra “extra”, un fandango dedicado a la memoria de Moreno Galván compuesto en los días anteriores a la entrega de premios, ilustrado por una viñeta de josemalo.

Desde Sevilla habían venido a acompañarnos Esteban, Belén y Luís, amigos de Jose. Luís, que había pasado su infancia en La Puebla de Cazalla, ejerció de anfitrión para terminar la noche, como cierre de lujo, en el Bar Central, una institución en La Puebla frecuentado en su día por Francisco Moreno Galván, repleto de obras y recuerdos suyos, como una memoria viva del artista.

En enero el ayuntamiento tiene previsto publicar un libro con los tres trabajos ganadores. Hasta entonces, aquí os dejamos con el nuestro, y de alguna forma lo devolvemos a Palabras, palabras, palabras… el lugar al que debe su gestación. ¡Gracias!

A palos (de ciego)

1. Bien de altura (Alegrías)
2. Relojes (Cantiñas)
3. La romería (Bulerías)
4. Mariposas (Colombiana)
5. Tarantas del Emigrante (Tarantas)
6. Porque me bebo la vida (Fandangos)
7. En los ojos una venda (Granaínas)
8. Resquicio de certeza (Tarantos)
9. Cuando la noche se enciende (Milonga)
10. Efectos personales (Sevillanas)
11. Jugar con fuego (Soleares)
12. Despedida (Soleares)
13. Tientos de la madrugá (Tientos)
14. Patio de vecinos (Tanguillos de Cádiz)

Limón y hierbabuena

Finaliza un nuevo E3 (la feria de ocio electrónico más importante del año), y ya tenemos clara la orientación que las compañías pretenden dar a sus futuros lanzamientos: 3D y captación de jugadores “casual” (es decir, ocasionales).

Nintendo ya demostró con Wii que los “casual” pueden llegar a suponer un mercado realmente amplio, de manera que ahora son Microsoft y Sony las que tratan de hacerse con su porción del pastel.

Así, Playstation ha presentado “Move”, que viene a ser una especie de “versión mejorada” del Wiimote, el controlador de Wii. Microsoft en cambio ofrece “Kinect” (nombre final del anteriormente conocido como “Project Natal”), que da un paso más y permite controlar los juegos con el cuerpo y la voz, sin necesidad de mandos.

Desde luego la propuesta de Microsoft es mucho más innovadora, y abre un nuevo campo no ya sólo para el mundo del ocio electrónico, sino en general para la interacción con todo tipo de electrodomésticos de corte audiovisual (¿alguien recuerda “Minority Report”?). El problema principal que plantea es la necesidad de un amplio espacio alrededor del usuario para utilizarlo, lo cual será un severo obstáculo para muchos.

En cuanto a las 3D, Playstation 3 apuesta claramente por ellas, aunque será necesario un televisor que admita este formato, así como el uso de gafas especiales. Mucho más interesante me parece la propuesta de la futura Nintendo 3DS, portátil que ofrecerá juegos en 3D sin necesidad de lentes específicas, y con una sensible mejora en su potencia gráfica respecto a su predecesora.

Personalmente creo que Nintendo 3DS va a arrasar. “Move” y “Kinect” no lo tengo tan claro, aunque para que éste último funcione considero imprescindible que corrijan ese pequeño retraso que aún existe entre el movimiento del usuario y su reflejo en la pantalla. No obstante, como siempre, serán los juegos los que decidan el éxito de una u otra tecnología.

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